老匠作走出半山腰的茅屋。
熏黑的小拇指拎一只酒壶。
空的。
孤身下山。
天蒙蒙亮。
六月，蝴蝶西岸，黎明前的空气又湿又冷。
老匠作紧了下窄袖麻衣。
穿这一身粗糙麻衣，在剑炉房里，热，出了剑炉房，又冷。
每日这个点走出茅屋下山，都是如此感受。
这给他一种自身像一柄剑，刚从火炉里通红取出，又丢进冰冷溪水池里呲啦一声，被冷热淬炼的感觉。
老匠作走出半山腰的茅屋。
熏黑的小拇指拎一只酒壶。
空的。
孤身下山。
天蒙蒙亮。
六月，蝴蝶西岸，黎明前的空气又湿又冷。
老匠作紧了下窄袖麻衣。
穿这一身粗糙麻衣，在剑炉房里，热，出了剑炉房，又冷。
每日这个点走出茅屋下山，都是如此感受。
这给他一种自身像一柄剑，刚从火炉里通红取出，又丢进冰冷溪水池里呲啦一声，被冷热淬炼的感觉。
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