画室里的窗户半开着，风把雨水吹进来洒到了地板上。
看着满地倒塌的画架，画家怔了怔，脸上的神情随后扭曲，身体因为愤怒而发抖，“你对我的画做了什么。”
宋袭像是没听见他的话，走到窗口将窗户彻底推开，被掩盖大半的雨声顷刻间盈满人的耳朵。
啪嗒几声，几滴雨水洒在了画布上。
胡乱涂抹的黑色颜料晕开一些，再也藏不住下面鲜艳的红。血的颜色并没有被雨水冲淡，它像是永久的凝固在那里，始终鲜亮、清晰。
宋袭一脚踩了上去，鞋底用力碾着，脸上透着不屑，“为什么要把所有的画都涂上黑色，你自己也觉得很不满意吧。”
画家直勾勾地看向青年的鞋尖，拳头攥得咯吱作响，“把你的脚拿开。”
“没想到你还挺有自知之明，就这些画，只配用来被人践踏。线条僵硬，没有情感，颜色调配也毫无特色。”宋袭叹了口气，轻柔的语气中夹杂着很浓的讽刺，“你这样一个失败的人，也只能一辈子留在这个小地方，碌碌无为，与这些残次的作品相伴。”
“残次品，”画家猛地抬头，眼眶腥红，“你说它们是残次品……”
“何止是残次品。”宋袭在故意激怒他，“它们根本就是垃圾。”